El marimbero

Espanto espíritus sagrados
prendo incendios milenarios
vientos sordos llevo adentro
de altiplano huracanado

Sikuris y tamboreros
vieron retumbar la tierra
shamanes y jaraneros
acudieron a ella

Con comparsa y batucada
levantaron ya mi cuerpo
a rajatabla los ramales
retoñaron por dentro

Solicito jaranero jijopero tamborilero
xilofonero para mi rumba

Marimbero de tus destierros
canta tus anhelos nombra tu rumba

Marimbero de tus destierros
xilofonero para mi rumba

Solo pétalos de hierro
ponen fin a tu tormento
Una sola melodia
acompaña ese lamento

Dedicado al Colectivo 911.
Gracias chikillos por todo su apoyo. —Poncho

Contando la Historia

Nosotros que aún seguimos vivos Llevamos la carga de contar la historia. Porque la vida que seguimos, Esta realidad, Se divide en tajadas, se descuartiza, se acecina Con lagrimas inesperadas. Brotan de cantos olvidados, Como arrullos penosos Invocados con deseos de venganza Y Traicionados a la vez por una amnesia colectiva. Sin embargo, la historia tiene que contarse Porque el tiempo es implacable Y la memoria es fragil…tan fragil. Tejo las pequenas piezas Cada hilo, una cuerda, un musculo, un pedazo de carne Acalambrado para rehacer el mundo que alguna vez fue. Yo canto esas canciones, Y las palabras, esas palabras tan preciosas, Desterradas, arrancadas, relegadas a morir lejos Vuelven como cadaveres resucitados en comerciales de Ford Y en medio de mi rabia, mi voz se ha olvidado como cantar Como una piedra. Se atora en mi garganta. No hay manera de hacer esos sonidos. Solo puedo escucharlos en mi corazon. Y sin embargo la historia tiene que contarse. Porque antes, antes que existiera este mundo de calculos frios y de ataques repetitivos, Había calidéz. Aún inmersos en el calor enceguecedor de esa guerra, Hubieron manos que se sujetaban, Ojos que lloraban por los niños quemados por el napalm al otro lado del mar, Y corazones que se horrorizaron por el verdadero rostro blanco del odio. Los mentirosos televisivos perdieron sus mascaras Y la verdad con todo su adolorido coraje Corría por nuestra sangre joven. A Nuestros ojos jovenes no importaban de qué color era la bandera Solo que estaba adornando el ataúd Del hermano, padre o hijo de alguien. Al contar esta historia yo no estoy sola. Hay miles de socios que en silencio Me jalan desde distintas direcciones Cada uno con sus propios sueños de las vidas que llevaron Del futuro que debería haber sido Y de las enseñanzas que ya deberiamos haber aprendido. —Lisa Milos

Telling the Story

Those of us who are still alive carry the burden of telling the story. Because this life that we follow, this reality, gets sliced, quartered and salted by unexpected tears, from songs long forgotten, like haunting lullabyes conjured up by vengeful hopes betrayed by the collective amnesia. Yet the story must be told. Because time is relentless and memory is fragile...so fragile. I weave bits and pieces, each strand, a chord, a muscle, a piece of flesh, tightened to remake the world that once was. I sing those songs, and the words, oh those precious words, uprooted, torn out, taken someplace to die have come back like zombies in Ford commercials. And in my rage, my voice has forgotten how to sing. Like a Rock. It gets stuck in my throat. There’s no way to make those sounds. I can only hear them in my heart. Yet the story must be told. Because before this cold, calculated first, second, third strike world, there was warmth. Even amidst the blinding heat of that war, there were hands that held eachother, eyes that cried for napalmed children across the sea, and hearts that became horrified by the true white face of hatred. Televised lairs lost their masks and truth in all its painful courage ran in our young blood. Our young eyes cared not what color the flag only that they were draped over coffins of someone’s brother, father, son. In telling this story I am not alone. Thousands of silent partners pull me from different directions, each with their own dreams of the lives they led, of the future that should have been, and of the lessons we should have learned by now. —Lisa Milos